Caminhando, vou - entrelaçando.

Sonhava com a cor do agapanto; com o canto do lírio branco. Disse-me. Olhos postos à distância, testemunhava a nascente dos dias. Disse-lhe: olha o céu. Naquele lugar o céu e naquele momento desenhava com caneta ponta fina idiomas de pássaros algures num dos seus ramos; e o ramo tamborilava curvava-se  e de seguida endireitava-se, balbuciando rumores celestes; burilava nuvens algodão branco; calcetava a terra com sombras leves. Seguiu caminho fora; ao encontro de lírios brancos? Tomei nota: foi num jardim  urbano era domingo. Eugénia  

O canto o canto da rola - -turca - vi-o pousado num ramo de cerejeira- -brava Eugénia  

  Para compor o canto de um passarinho precisou primeiro de ver o Jardim de Joan Miró, os azuis do jardim; porque os azuis são necessários ao voo dos passarinhos. Para compor o canto de um passarinho precisou primeiro de ouvir o Outono de Vivaldi; porque a renovação da seiva e o ritmo  do refrão são necessários à vida dos passarinhos. Para compor o canto de um passarinho esperou primeiro pelo lilás das flores; porque o aroma e o néctar são necessários ao solfejo das melodias. E, ah, uma asa pequena, inesperada, ponteando a paz, interrompe o azul; cobre a folha nova; testa a melodia. Eugénia

Dando guarida ao outono. nasce. no declive da aurora. uma nova cor. ferrugem. ferrugem é cor. é oxidação. é vocábulo. vermelho-alaranjado. a pontear ramos. inundados de luz. branca. quase despida de sóis. é essa a sua marca. A partir daqui. uma folha cai. outra folha cai. compondo floresta folheada. renasce a seiva. pulsa o coração da terra. E: Um pombo-torcaz lança voo - olho na direcção do lanço mas só lá estava o volteio de uma folha de liquidâmbar Oh: Um rosto sonha à janela - no parapeito vasos de cíclame Eugénia  

Tronco . Liso No tronco erodido pelo vento, liso, pela quentura de verão, pelo esvaecimento outonal, há uma pintura feita de veios envernizados de romantismo uma paisagem de cor que só a imaginação livre pose decifrar. Se isto fosse uma planície seriam papoilas a declinarem o sol na transição alaranjada do vermelho de papoila para amarelo crepúsculo, sob azulados celestes; dunas, elevando-se das areias molhadas pequenos gladíolos silvestres. Se fossem variações de palavras seria um cordelinho de versos; por afinidade, acordes; o inaudível timbre de um sonho. Eugénia  

Era agora somente a folha dourada; um minúsculo bulício a colar-se à folhagem; um rastro atonal, primeiro; depois, o reflexo de um lírio, no trilho da água. a desnudação da seiva; o ponto final; a queda da folha dourada. . com o timbre o vento compôs o bailado - a queda das folhas em verso - o cenário dourado. Eugénia

  Antes de anoitecer, poentes outonais despertam da raiz do sol; progridem na imensidão, capazes de gerar o brilho das folhas; tecem sinfonias em berços de seiva; emolduram as árvores. Um pecíolo quebra. A folha cai. Acorda Vénus - silente. No instante adiante, espero a noite: anúncio de um novo dia.   Eugénia

Olho e penso na gama de cores que Cézanne explorava para a sua criação. Nos seus quadros, os violetas ou o azul, o verde, o ocre da terra, certos vermelhos, como a laca ardente das maçãs - ressoam como luz de outono. E: Compreendo a persistência da seiva criadora Compreendo a nudez dos plátanos o grão de vento a semear a terra o  desejo das chuvas de penetrarem fundo na terra. Assistirei à criação de novos verdes; ao azul ao gaio pousado no seu voo. Eugénia  

Escrevo-te para te falar do poente. Foi no campo. Era agosto. Àquela hora da tarde o poente resvalava pela colina. Pousava dúctil na vegetação rasteira, insinuando-se como manto de ouro. Mas o ouro era só a cor, densa; onde mil cintilações se coagulam, anunciando o abrandamento da clorofila. Àquela hora da tarde, resvalava pela colina vindo a afogar-se no rio.  Enquanto as pedras das calçadas anoiteciam, declinando a quentura de dentro. Encostei-me para trás na cadeira de lona e distraí-me com aquela tinta negra que escurecia, ponto a ponto, as folhas das árvores. E redesenhava a tessitura dos troncos. Andava um pio de ave à solta; naquela paz completa das noites do campo, que antecede o luar. Sosseguei. Eugénia  

Para compor o canto de um passarinho precisou primeiro de ver o Jardim de Joan Miró, os azuis do jardim; porque os azuis são necessários ao voo dos passarinhos. Para compor o canto de um passarinho precisou primeiro de ouvir a Primavera de Vivaldi; porque a renovação da seiva e o ritmo do refrão são necessários à vida dos passarinhos. Para compor o canto de um passarinho esperou primeiro pelo lilás das flores; porque o aroma e o néctar são necessários ao solfejo das melodias.   E, ah uma asa pequena inesperada, ponteando a paz, interrompe o azul; cobre a folha nova; testa a melodia.   Eugénia  

No sobreiro       há um céu pousado       tonalidade serena       o seu silêncio       sem palavras       sublinha os ramos       com a ventura       que só os céus sabem e       a resposta da ramagem é       sem percalços         ondulações       matizes       verdes ou dourados   . vou pedir ao céu que nos traga no peito estrofes do cante alentejano; e desenhe uma felosa-musical, em qualquer ramo, para as cantar .   Eugénia  

Improvisos Foi num daqueles momentos de súbita beleza que me permiti acolher, nas mãos unidas em concha – os dedos de uma  aos da outra  entrelaçados –, a atmosfera poética que persistia fugaz do lado de lá da vidraça da janela. Havia naquela atmosfera – suspensa, difusa – uma névoa tocante, quase tonalidade musical, baixando de uma franja do céu até cair, melódica, sobre a nudez dos ramos de um plátano; no plátano mais elevado do terreiro.   Foi na ausência dos melros.   E eu, naquele momento único, olhava aqueles ramos por detrás da vidraça; a serem molhados. Eram finos esses ramos enquadrados no cume do plátano, dirigidos ao céu. Aqui e acolá, um aquénio a querer soltar-se, pedúnculo frágil e movediço; tal dança tocada por vento leve, muito leve – tão leve como sopro imponderável da separação das águas da névoa.   Oscilavam somente. E: Cativada por aquela visão efémera, a finalizar-se, senti aquele impulso maduro que nos condiciona e nos leva de modo inelutáv...

Desci a rua. Uma rua de olhar sereno sobre a árvore que me inspira. Envolta numa luz de fim de tarde particularmente bonita. E nada fazia prever aquele momento de luz invulgar propício a uma estória. Uma estória a guardar numa folha de caderno. Assim: Era uma vez. Uma rua. Uma rua de olhar sereno. Nessa rua havia uma árvore. E havia um menino. Próximo dessa árvore havia um parque. O parque tinha um balancé. Mas o menino não baloiçava no balancé. O menino preferia ficar parado defronte daquela árvore. Inclinava a cabeça, ora para um lado ora para o outro. E os seus cabelos baloiçavam. Caídos sobre os seus ombros. Enquanto o menino olhava, ora a frente ora o verso, de uma folha da cor de outono. Inundada de pedrinhas, umas azuis outras douradas, facetadas pela luz. Na paragem do vento. Onde residia a quietude da folha olhada pelo menino. A mãe do menino gostava de ver aqueles cabelos a baloiçarem. Eram vermelhos acastanhados. Exactamente a cor daquela folha que o menino gostava de pe...

Naquela tarde de meados de março a humidade ia preenchendo, com todo o vagar, os vazios do azul-celeste. Por isso havia nele uma luz húmida, como rio estreito em queda; baixando das raízes do céu até à terra. Graças àquela luz interrompida, de inverno, podemos assistir ao restauro da primavera. Ser-nos-á, então, permitido contemplar com outra emoção os bancos de jardim a deixarem-se percorrer por uma luz renovada – uma luz que brilha; convidando-nos a sentar para que contemplemos, sem darmos pelo tempo, as árvores. Ou até lermos nas suas folhas, poesia – ritmos herdados do passado; segredos adentro nervuras. Podemos testemunhar o regresso dos chilreios; e questionarmo-nos sobre o nome dos pássaros que as visitam. Veremos a cor festiva das camélias a dar lugar ao recorte da folha do tulipeiro; à fragrância do âmbar; à lembrança daquela tisana de tília tomada em doce convívio, ao redor de uma mesa de esplanada; aos seus raminhos em flor. E descortinar o movimento, em choque, das ...

Olhei o fim da manhã e vi um azul. um azul líquido ultramarino. a transbordar do céu. tingido pela humidade e por uma nuvem branca. Vi um ninho. agarrado aos ramos de uma árvore. o passarinho não estava lá. mas talvez. talvez regresse quando o botão aberto em flor lhe dê a mão. e talvez cante.   Eugénia  

  no celúrio           cálido do meio-dia a flor abre    –    rosa   Eugénia

Atravessei a rua. lugar onde moro. Hoje. lugar de eleição pela serenidade que me inspira. As tintas azuis a colorirem o céu. sem incómodos para o silêncio. Como de costume. fui ficando a olhar. a luz. particularmente contemplativa. a deixar-se cair. tão lentamente. sobre cada um dos ramos. nus. da árvore. Modo magnífico de acalentar a seiva. Ninguém atravessava a rua. ninguém animava o lugar. nenhum voo no céu. somente as tintas azuis a resvalarem do alto até ao chão. Fui-me afastando. devagar. fui fechando o silêncio. dentro de mim. Desci a rua. para comprar um lírio. um lírio azul. . Numa jarra azul um lírio azul – no vidro coalhado a palavra verso. . Cintilam lírios de água no jardim de Monet – voa um verso branco na asa de uma libélula.   Eugénia

Retomo o caminho da manhã   Temos enfim uma luz uma luz monótona e frágil; mas com ela o contorno da flor ficou mais bem definido   – traços rosa.   .   Com as mãos de inverno o vento afagou uma só pétala – e   a pétala caiu desamparada.   .   Segui o rumo do vento – tive a certeza   do silêncio.   e na sua ausência   ouço uma música – piano – escondida por detrás de uma janela     Eugénia

  No tear da noite tudo é gesto mão  verso  silêncio abrem-se janelas ao sonho – florimos.   Eugénia

Ao aproximarem-se os finais de fevereiro. e. quando. o sol. já não tarda a abrir a manhã. azulando o céu. alvejando as nuvens. uma quanta humidade. gotejando. ali. uma quanta cor céu. sublinhando veios. acolá. sobreviventes. então. as flores brancas. e frágeis. começam a pontilhar. os ramos da cerejeira.   Pétala frágil efémera Nela a queda o eco que segue a queda   como trinado i  nau  dí  vel   entretecendo rodopiando no próprio ar.   Eugénia