Caminhando, vou - entrelaçando.

Foi num daqueles momentos privilegiados de fim de tarde em que se somam assaltos, fruto de espantos que atingem o nosso íntimo, que senti aquele impulso de escrever qualquer coisa, sim, qualquer coisa, que evocasse a minha perplexidade pela movimentação onírica do crepúsculo: girando, girando admiravelmente, acima do horizonte. O brilho, quase travesso, enigmático, ora se evidenciava ora se ocultava, em sintonia com cores quentes que se iam alternando; modelando em labirinto; ou se desfaziam. Eugénia  

  Do céu, sabemos da mutação das cores; dos dias e das noites. Sabemos do folguedo das asas. Do rompimento celeste pelas quilhas - para que as aves o atravessem sem dor. Sabemos que da terra se levantam as árvores, os galhos; as aves que os sobrevoam e os ninhos. A casa está dentro de um jardim. Do jardim eleva-se a árvore. Em frente da casa a rua principal. Uma rua longa e antiga. Outrora vibrava dentro dela o movimento. Agora vive do silêncio. Uma ave decide atravessar o céu. O céu vai ao seu encontro e dá-lhe passagem. Às tantas a ave oculta as asas. Pára. Repousa imóvel num galho no alto. E aí fica. A olhar. Sigo o passeio. Olho a ave. Respeita o silêncio. Nem um chamamento se ouve. Nem um chilreio. Somente o brilho verde metálico se lhe solta da cauda. parece feita de papel lustroso. Biodegradável. Usado na criação de origamis. Atravesso a rua. A caminho de casa. Subo as escadas. Abro a porta. Entro. Subo ao segundo piso. Pego numa folha de papel. Corta-a de modo a obter um pe...

nuvens percorrem labirintos do céu. encostam suas paredes a perfis da cidade. de onde caem restos de poema. nos lagos. acendem o florescimento nocturno dos nenúfares brancos ouço o canto das ninfas sinto o perfume das águas Eugénia

Um poeta escreveu: Algum dia o poema será a buganvília pendente deste muro da Calçada da Graça. Outro poeta escreveu: Vêm de um céu talvez de ficção. Vejo-as a chegar, vejo-as a partir. São aves de passagem, não lhes sei o nome. E outro: Rolas pisam a manhã. E ainda, Outro: Vai alta a nuvem que passa. Branca desfaz-se a passar. . Vejo-a a chegar. Segue a direcção das manchas brancas. Sem macular a leveza do cinza. Sem desfazer a nuvem que passa. Vem chamada pelas areias húmidas do mar. Vem. Mas de que falaria eu acerca deste muro se não fosse o voo? A brancura das pétalas da flor de buganvília? . esta manhã até o idioma da rola floriu a nuvem branca . do voo ouvi o verso o violino - a brancura da flor Eugénia Poetas: António Gedeão . Eugénio de Andrade . Manoel de Barros . Fernando Pessoa  

Atravessei a rua, lugar onde moro. hoje. lugar de eleição pela serenidade que me inspira. as tintas azuis a colorirem o céu. sem incómodos para o silêncio. Como de costume fui ficando a olhar a luz. particularmente contemplativa. a deixar-se cair, tão lentamente, sobre cada um dos ramos nus. da árvore. Modo magnífico de acalentar a seiva. Ninguém atravessava a rua. ninguém animava o lugar. nenhum voo no céu. somente as tintas azuis a resvalarem do alto, até ao chão. Fui-me afastando. devagar. fui fechando o silêncio, dentro de mim. Desci a rua. para comprar um lírio. um lírio azul. Numa jarra azul um lírio azul - no vidro coalhado a palavra-verso. . Cintilam lírios d'água no jardim de Monet - voa um verso branco na asa de uma libélula. Eugénia

Aconteceu no final de uma manhã. de outono. de céu brando. embora ainda azul. uma gaivota. uma gaivota-de-patas-amarelas. percorria a sombra. no respeito pela grande esperança. ora para lá. parava. olhava. contornava o corpo. olhava. parava. ora para cá. Ao jardim eu fui colher o vento pousado numa folha de oliveira; despedia-se do voo uma gaivota-de-patas- -amarelas. . Sombra de novembro pego no meu bloco de notas - desenho uma gaivota. Eugénia  

Dando guarida ao outono. nasce. no declive da aurora. uma nova cor. ferrugem. ferrugem é cor. é oxidação. é vocábulo. vermelho-alaranjado. a pontear ramos. inundados de luz. branca. quase despida de sóis. é essa a sua marca. A partir daqui. uma folha cai. outra folha cai. compondo floresta folheada. renasce a seiva. pulsa o coração da terra. E: Um pombo-torcaz lança voo - olho na direcção do lanço mas só lá estava o volteio de uma folha de liquidâmbar Oh: Um rosto sonha à janela - no parapeito vasos de cíclame Eugénia  

Veio. os passos sem pressa. vi-o ao longe. trazia o caderno no bolso. para escrever o poema. Olhava o poente. o fulgor da chama. intensa. a desvanecer-se na água. Contemplativo. pressentia-se-lhe a respiração no rosto. Sem outra saída que não fosse escrever. sentou-se num pedregulho. e. mesmo de longe se ouvia. a entrar-nos pelas janelas. o alvoroço das algas. a rodearem-lhe os pés. umas castanhas. outras verdes. e. até. vermelhas. o sal na água. Vi-o de mais perto. estava a escrever. . Eu lerei o teu poema - a dois passos das estrelas. Eugénia  

Passadas as chuvas. percorreu caminhos. periféricos. olhou as moradias. os cortinados. fechados. olhou o relógio. lá estavam os ponteiros. móveis. no seu pulso. ouviu a entoação do silêncio. as lágrimas que caíam dos telhados. viu os crisântemos. em flor. a treparem os canteiros. as folhas. nervuras secas. ruíam. a seus pés. - Um dia tentarei desenhar este silêncio - com a cor das noites. Perscrutou os astros. percorriam caminhos. numa luz distante da dos dias. por onde as aves não têm acesso. . À araucária, Vénus pede-lhe uma estrela - acolhe-a  segue viagem. . Eugénia

O perfil é longo, retilíneo. Lembra horizontes de pedra - uma pedra consistente, lisa, sem ornamentos, milenar. A linha dos lábios tem o rasto do calor humano o halo irremediável da inquietude                                                  dos sonhos. Há o mesmo halo na aparição das pétalas; nos umbrais de onde partem os voos ou sobre as velas guiadas pelo vento, em viagem; nos olhos dourados daqueles que traçam novos caminhos, divergindo de seus próprios passos, já dados.                                                   Os sonhos. A esperança que possuem. Percutem alicerces secos; desmoronam realidades áridas como semente que incandesce a terra como brisa que desfia raios de luz nos rostos como nota musical que se solta da pauta numa ex...

Um navio chama outro navio para atravessarmos os mares. No limiar dos mares Os mais belos rastos de luz. As estrelas. Sobretudo as estrelas. Deslizam iluminadas. Com vida própria. Por sobre estradas infindáveis. Enquanto esperam a aurora... Olho o horizonte: um fio rectilíneo molhado com luz poente. Ouve-se deslizar o canto das viagens. A esta hora, as ondas, habitualmente rumorosas, mais leves. Aí, irreprimíveis, pousam os sonhos. Sobre aquela linha rubra poente de mar azul. Dum azul longamente azul. Um azul diluído. Feito de luz e sal. Do lado de cá, as gaivotas descansam seus voos como lírios brancos que, desprendidos e selvagens, despontam da terra pedregosa. Noutros lugares, outros mares. Desfazem-se em múltiplas espumas brancas, douradas, esmeralda, negras... Tresmalhadas, mergulham por sobre outras encostas; outras dunas; outras flores; outras vozes... Mares. Águas sempre olhadas de vagar - aproveitando, quem as olha, uma nesga de tempo, do tempo sem tempo que corre parado. Com...