Sonhos

Sonhos. Não sei por que certos sonhos vêm ter comigo. São fundos, com raiz fasciculada: há neles uma sensação imagética de bem-aventurança. Abraço-os.

O mar.

Ao fundo a ondulação lisa – rectilínea. Uma forma geométrica feita de simplicidade: união de pontos; sem qualquer atropelo, enfileirados; cada um deles, tamanho nulo; em número incontável. Até lá, as ondas. A espuma branca.

Nasci numa cidade de mar. Em parte, encostado a rochedos. Com algas vermelhas. Com algas pardas. Com veios cheios de limo. A maré-alta vogando pelos areais.

O horizonte; idilicamente o seu extremo. O sol ou a névoa, conforme o tempo, mudam-lhe a cor. Enchem-no de ecos, na hora poente.

Deflagram colorações, vivas ou ténues, formatando caminhos labirínticos. Entro. Sinto um sobressalto. Apanho o sonho. Encosto-o contra o peito. Ouço-lhe o rumor. Entre as minhas mãos, a vontade indestrutível de que vença.

Sigo.

 

Eugénia